„Plăsmuire în culori pastelate”

Astăzi cobor pentru ultima oară de pe bancheta vizitiului și mă întorc la cârciuma hotelului „La Împăratul Romanilor”, la masa unde am stat și am scris plăsmuirea în culori pastelate „Rendez-vous în Sala Redută”.
Subiectul, intriga povestioarei mele nu are corespondent în viața reală. Rendez-vous în Sala Redută este o poveste fictivă, o născocire izvorâtă din fantezia mea, o călătorie imaginară într-o lume de basm presărată cu întâmplări fabuloase în cuvinte, șoptite la urechea artistului blestemat la tăcere precum ostașul fără limbă din palatul Șeherezadei.

Altes Hotel Zum Römischen Kaiser ~ Hermannstadt / 19. Jh.
Vechiul hotel La Împăratul Romanilor ~ Sibiu / secolul 19.
( variantă policromă prelucrată digital în culori pastelate )

~~~o~~~

Rendez-vous în Sala Redută

Cinci schițe pseudoliterare
Farba tăcerii | Întoarcerea mierlei | Izgonitorul norilor | Tziganca Eviana | Catedrala străvezie

Pentru Eviana din Povești nemuritoare

* * *

Farba tăcerii | chiteală (în loc de prolog)

„Așa cum Farba se răspândește încet în apă și se cufundă în ea, blândă și totuși plină de grație, mi-ai umplut inima cu culorile tale, iar acum nu voi mai putea fi niciodată eu însumi cel fără de culoare.” | Amadeo

Cu câțiva ani în urmă, am dat, într-un album cu ilustrații vechi, peste o reproducere monocromă, mai precis, peste un fragment pătrat decupat dintr-un tablou pe care nu-l cunoșteam. În imagine se afla vechiul hotel „Zum Römischen Kaiser” // „Împăratul Romanilor” din Sibiu ( în germană, Hermannstadt ).
Imaginea lipsită de culoare a acelei clădiri, în care s-a aflat, până la demolarea sa, la 2 iulie 1891, vechiul hotel „Împăratul Romanilor”, m-a fascinat din prima clipă. Tocmai absența culorilor îi conferă imaginii o atmosferă stranie, aproape misterioasă – ca și cum ar fi un fotogram desprins dintr-un vechi film mut, uitat undeva în adâncul timpului. Și totuși, originalul trebuie să fi strălucit în culori vii, în spiritul acelei picturi care se năștea la începutul secolului al XIX-lea.

Îmi sunt cunoscute două variante, respectiv două picturi realizate după această imagine. Una poartă semnătura „R. Krabs” și este datată 1861; cealaltă, un fragment dintr-un alt tablou, este nesemnată.
Lucrarea librarului și litografului sibian Friedrich August Robert Krabs nu atinge însă desăvârșirea originalului. A doua variantă, în schimb, pare la prima vedere aproape identică cu cea a lui Krabs. Privită cu mai multă atenție, însă, se dovedește că probabil nu poate proveni de la litograful sibian. Atât compoziția și formele, cât și alcătuirea literelor din inscripția de pe fațadă se îndepărtează de pictura lui Krabs. Versiunea nesemnată pare, mai degrabă, să fi fost realizată de un artist experimentat, posibil de un litograf din atelierul lui Krabs.
Dacă punem în alăturare ilustrația monocromă și varianta realizată de mine în tonuri pastelate, devine limpede cât de mult se poate schimba, uneori numai prin culoare, mesajul unei imagini – ceea ce citim în ea, ceea ce interpretăm și ceea ce ajungem să percepem. Uneori, este suficientă o simplă retușare sau o altă formă de reproducere pentru a îndrepta privirea celui care privește într-o direcție nouă și pentru a dărui unei imagini familiare o altă semnificație.

Cine a fost autorul tabloului original, care se deslușește în ilustrația alb-negru, nu știu. Mi-aș dori însă ca el să fi fost celebrul pictor sibian Franz Neuhauser cel Tânăr ( 1763–1836 ). Și pictorul amator Johann Böbel ( 1824–1887 ) i-a fost, pentru scurt timp, elev.
Desigur, aș putea porni în căutarea lui și aș putea afla numele pictorului necunoscut. Dar atunci ar fi deja o altă poveste…

* * *

„Trăiesc într-o lume în care goliciunea cotidiană și nuditatea mentală sunt elevate la rang de chintesență a decenței și a gustului ales. Metamorfozate de manipulatorii mass-mediei globale în valori exclusive, ele sunt puse la vânzare de negustorii de bric-à-brac-uri spirituale – și cumpărate fără ezitare, apoi devorate, de cei care au uitat demult să mai deosebească valoarea de lipsa de valoare; prea adesea din simplă necugetare ( sau prostie ).
Tot ceea ce ni se servește drept mărturisire gata făcută, mestecată în prealabil și golită de orice înțeles propriu, este preluat cu bunăvoință. O societate de consumatori docili, mereu pregătiți să înghită tot ceea ce li se pune înainte – mai ales însă mediocritatea exclusivității, fie ea în lumea reală sau în cea virtuală – poate fi considerat primul pas pe drumul care duce spre îndobitocirea colectivă.
Eu însă tânjesc după o altă lume. După o lume din care noi, muritorii, să putem evada oricând, atunci când realitatea devine prea strâmtă pentru suflet. O lume în care imaginația să ne ia de mână, iar gândul dezlănțuit să se desprindă de lanțurile cotidianului.
Mi-e dor de un univers dincolo de ceea ce se vede – de o lume a basmelor și a poveștilor, o lume de sub stele, misterioasă și minunată, plină de enigme, de magie și farmec, de iluzii și metamorfoze, de acea minune tăcută care apare numai acolo unde omul încă mai îndrăznește să viseze.
Există oare o asemenea lume? Există cu adevărat un asemenea univers – sau nu este decât un refugiu pe care dorul nostru îl născocește, pentru că realitatea nu-i este de ajuns?
Eu cred că există.
Poate că nu acolo unde îl căutăm cu ochii deschiși. Poate că nu într-o lume care poate fi măsurată, posedată și explicată. Poate că începe tocmai acolo unde realitatea își atinge hotarele, iar imaginația trece dincolo de ele.
Căci, dacă nu ar exista – cum am putea vorbi despre el?
Iar dacă încă putem povesti despre el, atunci trebuie să fie undeva…” | din „Dincolo de chintesență”

* * *

După o scurtă ploaie de vară, drumul pașilor noștri este presărat cu bălți – mici oglinzi de apă în care chipul nostru se oglindește pe fondul albăstrui pe care cerul l-a picurat asupra pământului.
Uneori cedăm ispitei, ne aplecăm și pășim înadins într-o baltă umplută până la margine, numai pentru a afla cât de adânc putem coborî dincolo de propria noastră imagine reflectată – cea care se desenează în albastrul ceresc de pe suprafața apei.

Așa cum ne aplecăm deasupra acestui ochi albastru al apei, ne putem apleca și deasupra unui tablou și putem privi dincolo de suprafața lui vizibilă. Dacă reușim să „intrăm” într-una dintre aceste povești pictate și să ne identificăm cu un peisaj sau cu unul dintre personajele jocului care se desfășoară în spatele cortinei de forme și culori, pe scena imaginației noastre, ne putem întoarce și îi putem privi în ochi pe cel care privește, pe spectator, sau chiar pe însuși creatorul. Din interiorul imaginii, vedem tabloul așa cum se reflectă el în fața noastră – asemenea imaginii care se oglindește în balta albastră.
Această imagine, atât de diferită de realitatea reală, obișnuită, nemirată, creează și transmite mesaje și senzații noi, stranii, poate uneori chiar tulburătoare – diferite de tot ceea ce am perceput și interpretat înainte.

Un exemplu grăitor în acest sens este autoportretul lui Vincent van Gogh cu urechea stângă bandajată. Toată lumea cunoaște portretul artistului, iar cei mai mulți oameni sunt convinși că tabloul redă înfățișarea reală a lui van Gogh – deși acesta l-a pictat privind într-o oglindă.
Nu mă refer aici în mod explicit la principiul proiecției imaginii din câmpul vizual, care este inversat de ochi pe direcțiile stânga–dreapta și sus–jos și apoi, în spațiul percepției vizuale a privitorului, este, ca să spunem așa, „realiniat, rotit” din nou. Mă interesează mai degrabă întâlnirea noastră cu formele noi, schimbate, ale unor imagini pe care le cunoaștem de mult și care s-au înrădăcinat adânc în memoria noastră.
O asemenea percepție schimbată a realității formelor aparent oglindite ne întâmpină și în universul culorilor – ori de câte ori cromatica unui tablou familiar se schimbă. Căci, odată cu culoarea, nu se schimbă doar imaginea. Se schimbă și privirea noastră asupra ei; și poate chiar povestea pe care credeam sau credem că o deslușim înăuntrul ei.

Un tablou poate fi cu mult mai mult decât un lucru care este creat și apoi aruncat într-o expoziție, într-un muzeu, într-o cutie de fier sau sub patul uitării.
Un tablou este, înainte de toate, o poveste care, în timpul creației, a fost capturată și fixată prin forme și culori monocrome sau policrome… | o poveste desprinsă dintr-un film mut, cu mii de clișee, interpretări și narațiuni care, de-a lungul timpului, apar înaintea ochilor privitorilor trecători, se desfășoară și, în cele din urmă, se adună în amintirile tabloului… | un spectacol jucat pe o scenă ascunsă în spatele cortinei – o mică scenă, o satiră sau o dramă – pus în scenă pe o suprafață de alb nevinovat, întinsă peste un șasiu păcătos (sau poate invers)… | sau o farsă teatrală, o șaradă ascunsă în spatele unui zid de iluzii, fără intrări sau cu uși tainice, prin care ne putem strecura într-un univers ce se ascunde în spatele unei realități pe care ochiul o percepe voalat, înșelat de iluzia unei realități credibile; o realitate în spatele căreia se ascunde cel care tace.

Chiar dacă reușim să „privim înăuntrul” uneia dintre aceste povești, nu vom putea „vedea” niciodată cu adevărat acea unicitate originară, născută din imaginația artistului care, în clipa creației, devine Demiurg. Ea va rămâne pentru totdeauna ascunsă ochilor privitorului.
Și totuși, imaginația ne îngăduie să „intrăm” într-un tablou; să rătăcim, cu ochii închiși, pe alei umbroase, să alergăm peste câmpuri nesfârșite, să străbatem păduri fermecate sau să ne pierdem într-un labirint, într-un, „Irrgarten”, în căutarea acelei viziuni pe care artistul a lăsat-o în urmă, fie pe cărări vizibile, fie poate într-un sanctuar ascuns.

Labirintul propriu-zis este alcătuit dintr-o singură cale sinuoasă, care duce către un loc ascuns, de unde ieșirea poate fi regăsită cu greu. Un labirint în care, în schimb, te poți rătăci din cauza unei alcătuiri complicate, formată din drumuri întortocheate, răspântii, căi înșelătoare și fundături, este numit „Irrgarten”. Cu alte cuvinte: o grădină înșelătoare, cu o structură complexă, cu poteci întortocheate care te duc în rătăcire și cu cărări laterale pe care te poți pierde…

* * *

Gýom, Himera din oglindă, mă privește drept în ochi și spune, zâmbind:
„Amadeo, sunt iluzia ta care te reflectă, căci tu ești incapabil să te vezi cu propriii tăi ochi. Ai nevoie de o suprafață care să-ți întoarcă imaginea – de o oglindă, de privirea unui alt eu. Ai nevoie de mine, de chipul tău oglindit.
Pot deveni ceea ce oamenii doresc; oglinda dorințelor lor, umbra dorului lor, chipul a ceea ce vor să recunoască în mine. Și același lucru îl pot face și pentru tine, Amadeo!
Dă-mi dorințele tale. Lasă-le să curgă prin mine, iar eu voi plăsmui din chipul tău oglindit o versiune desăvârșită a ta. Un chip fără fisuri. O imagine fără umbre. Un vis atât de desăvârșit, încât vei uita cine a fost cel care a visat visul.

Pentru o clipă, privesc oglinda. Propria mea imagine mă privea în tăcere, ca și cum ar fi știut de mult ce aveam să spun. Apoi am răspuns:
„Prin tine, percepția reflexivă pe care o am despre mine nu devine nimic altceva decât o iluzie. O plăsmuire trecătoare, alcătuită din amintiri, dorințe și poveștile pe care ți le-ai spus singură despre mine.
Același lucru este valabil și pentru imaginea pe care ceilalți o plăsmuiesc despre mine. Ei nu mă văd pe mine. Văd ceea ce vor să vadă. Iau un ciob din mine, îl așază în mozaicul propriilor lor închipuiri și numesc imaginea care se naște de acolo realitatea mea. Dar ea nu este decât o iluzie.
Oamenii nu văd nimic altceva decât iluzii. Rătăcesc printr-o lume alcătuită din chipuri oglindite, în care fiecare față, fiecare privire și fiecare amintire nu sunt decât o altă suprafață a aceleiași amăgiri.
O oglindă are însemnătate doar atât timp cât cineva stă în fața ei – așadar, iluzia mea, doar atât timp cât eu stau în fața ta. Fără mine, fără chipul meu, tu nu ești nimic. Fără imaginea mea oglindită, nu ești decât o suprafață goală, mută, rece și lipsită de amintirea că vreodată cineva și-a deschis sufletul în fața ta.
Gýom, știu că tânjești după mine, dar eu nu am nevoie nici de chipul meu oglindit, nici de iluzia ta – căci privirea mea îmi arată felul în care mă văd pe mine însumi, felul în care îmi văd chipul atunci când îmi întorc privirea spre înăuntru, când o arunc în abisul ființei mele.”

* * *

Aici începe Plăsmuirea în culori pastelate!
Deși povestea în ramă Rendez-vous în sala Redută, la prima lectură, pare un „Irrgarten”, – o grădină înșelătoare, cu o alcătuire labirintică și încâlcită –, ea nu este, în fond, decât un simplu „labirint de cuvinte”. Cel puțin atât timp cât pășiți pe cărările imaginației mele fără să vă lăsați privirea să rătăcească dincolo de imagini și de simplele lor aparențe; acele imagini marginale, stranii, adunate și înșirate asemenea fragmentelor unui mozaic spart, în care fiecare ciob, fiecare frază, ba chiar fiecare cuvânt poate deveni o mică poartă către o altă poveste – un fractal desprins dintr-un întreg fără fund.
Povestea mea nu vă poartă pașii către un loc anume, căci labirintul meu nu este un drum pe care să-l puteți străbate cu adevărat. În clipa în care credeți că ați ajuns la sanctuar, abia atunci vă aflați la începutul unui cerc care nu duce nicăieri!
Noima acestei povestiri se dezvăluie cititorului dincolo de irisul său, prin abilitatea solomonarului de a îmblânzi cuvintele dragonului din săculețul imaginației mele, ( păstrate în sipetul ascuns sub bancheta vizitiului ), de a le înșira și de a le ordona într-o succesiune logocă, pentru a le țese într-o poveste proprie – wújí ; tàijí ; wànwù!

Rendez-vous în sala Redută vă dăruiește o călătorie imaginară printr-un univers de basm, presărat cu întâmplări fabuloase ascunse în cuvinte – cuvinte care au fost șoptite la urechea artistului condamnat la tăcere, asemenea acelui soldat fără glas din palatul Șeherezadei.
Dar ce se întâmplă cu asemenea povești? Cu poveștile care se nasc pe buzele Muzei, care au vrut să-și potolească setea la marginea unui izvor secat și au murit acolo de sete – povești care rămân fără glas și care, prin jurământul de bunăvoie al celui ce le-ar putea povestesti, se condamnă singure la o tăcere veșnică?
Povestea în culori pastelate zace în tăcere pe malul lacului fermecat. Doar culoarea ei mai poate fi văzută – aici, deocamdată, pentru eternitate.

Într-o zi, cineva oarecare mi-a spus: „Poveștile nemuritoare sunt scrise în întunericul nopții, înecate în alcool și în brațele iubirii, iar dimineața se nasc împreună cu primele raze ale soarelui, în culorile curcubeului.”
Nu știu dacă acel om avea dreptate. Dar povestea mea este cu totul alta – și, totuși, este aceeași.

~~~o~~~

Întoarcerea mierlei | descântare

„Chiar dacă faptele noastre ne vor urmări și ne vor bântui în ziua izgonirii noastre din Paradisul Cuvintelor, noi doi vom supraviețui; tu acolo, printre muritori, eu aici, singur, ferecat într-o poveste efemeră.” | Amadeo

În unele nopți, când luna se ascunde în spatele cerului fricos, iar stelele tăcute se prefac că dorm, se poate auzi, dacă asculți cu luare-aminte, ecoul roților și tropotul copitelor cailor înhămați la o trăsură pe care ochii muritorilor n-au văzut-o vreodată, răsunând din tunelul timpului de sub Biserica Arcadelor. Sunt nopți în care bătrânii își fac semnul crucii înainte de a rosti, cu glas înăbușit, numele celui pe care oamenii îl numesc „Trecătorul”. Nimeni nu-i cunoaște chipul, nimeni nu-i știe adevăratul nume, căci nimeni nu l-a văzut vreodată. Oricum ar fi, probabil că nu vom afla niciodată dacă cineva s-a întâlnit cu adevărat cu el. Căci umblă vorba că aceia care se spune că l-ar fi întâlnit cu adevărat au făgăduit să păstreze pentru totdeauna tăcerea asupra acelei întâlniri.

Și în această noapte se aude tropotul copitelor cailor. Dincolo de cenușiul zorilor se înalță, pentru ultima oară, cântecul mierlei pe cărarea ascunsă de lângă izvorul secat, „acolo unde vântul mângâie cerul”.
Dinspre apus apare, ca din neant, o rază de lumină. Pe o fâșie îngustă, albă și strălucitoare, ea se întinde peste bolta cerului în amurg, șerpuiește spre răsărit și este urmărită de o caleașcă în goana cailor în galop năvalnic – de parcă ar vâna umbra pe care animalele însele o aruncă pe drumul nevăzut dinaintea lor. Trăsura, o năluceală invizibilă ochilor muritorilor, alunecă pe urma luminii, reflectată pe pământ, fără zgomot de roți, fără nechezat de cai, fără pocnetul ascuțit al biciului.
În zarea îndepărtată, undeva acolo pe muchia orizontului cețos, se ivesc siluetele turnurilor înălțate deasupra acoperișurilor orașului roșu.
Calea fâșiei de lumină cerească urmează cursul apei care izvorăște din gura râului sălbatic și se apropie de orașul înconjurat de ziduri, o cetatea cuprinsă și apărată de puternice inele de fortificații, înălțate până spre cer.
În fața uriașului bastion Sag, ridicat în fața turnului porții dinspre miazănoapte, așteaptă podul de lemn. Așezat peste malurile apei, el este făcut din lemnul stejarilor străvechi, închegat de mâna unui tâmplar necunoscut într-o construcție venită parcă dintr-un alt timp.
Trăsura traversează podul de poveste și vestește Porții Turnului Croitorilor sosirea Trecătorului. Canaturile porții se deschid, iar trăsura invizibilă este lăsată să intre.

Vizitiul de pe bancheta din fața cabinei mână trăsura cu dibăcie prin ulițele înguste, ținând frâiele cailor în mâna stângă și biciul cu Naga duhului, împletită în douăsprezece benzi, în mâna dreaptă. Șarpele subțire plutește deasupra cailor fără să le atingă spinarea, fără să pocnească, fără să muște.
Trăsura trece pe lângă moara Sag, pe lângă Târgul Trandafirilor, învăluit în parfumul trandafirilor din grădina Rosenanger, și pe lângă Târgul Vinului, cu aromele sale care se ridică pe furiș din butoaiele ascunse în pivnițele caselor de pe Weinanger. Apoi cotește în Schmiedgasse, ulița fierarilor, și își continuă drumul spre straja Dragonilor, Dragonerwache.
Când trăsura ajunge în mica piață a Dragonilor, Dragonerplatz, se întoarce și urcă pe ulița Burgergasse, drumul Ocnei, care leagă Poarta Consilierilor, Burgertor, de inima orașului. Mai departe, drumul duce spre podul neadevărurilor, Lügenbrücke, unde intră în tunelul boltit prin gura spartă sub Podul Minciunilor, pe care se află căsuța bărbierului Kisch.
Deasupra trecerii zidite stau crăcănate, casa lui Jikeli, casa baronului Rosenfeld, casa în care funcționează oficiul balanței publice și clădirea în care se află bisericuța pe arcade, Laubenkirche, ridicată pe arcade, la ieșirea din tunelul boltit, acolo unde începe Kleiner Ring, Piața Mică – Circulus minor.
Tropotul copitelor răsună prin tunelul timpului și din pântecul pământului reapare trăsura călătorului. Pătrunde în tunelul Turnului Sfatului și, în cele din urmă, iese din nou la lumină chiar în inima orașului pe Großer Ring, Piața Mare – Circulus major.
Vizitiul mână caii către intrarea în Platea Heltensis, aflată pe partea opusă a pieței. În trecere, lasă în urmă fântâna cea veche, cu grilajul ei din fier forjat, pe care tronează un cocostârc.
Ajuns lângă statuia sfântului apelor, înfiptă în inima orașului și sufletul ereticilor de un misionar prea încrezut, vizitiul aruncă o privire spre cele două tunuri amplasate în fața Casei Generalului întrebându-se dacă poziționarea lor cu țevile spre Sf. Nepomuk a fost întâmplătoare sau voită.
Caleașca intră pe drumul care duce spre Poarta Cisnădiei / Heltauer Tor și se oprește în fața clădirii vechiului hotel „Zum Römischen Kaiser” // „La Împăratul Romanilor”, la colț cu strada, Ballgasse, Ulița Balului.

* * *

Vizitiul coboară de pe capra din fața cabinei, își scoate cu mâna stângă jobenul de pe cap, deschide portiera, lasă în jos scărița, își ridică brațul drept și spune:
„Stăpâna mea, am ajuns.” // „Meine Herrin, Wir sind angekommen”.
În ușa trăsurii apare, ca și cum tocmai ar fi pășit afară din pânza unui tablou, o făptură îmbrăcată în albul inocenței, învăluită în culoarea unei purități desăvârșite.
O tânără de o frumusețe rară, inteligentă și de o eleganță și delicatețe ieșite din comun – o femeie cum, poate, nu vom mai întâlni niciodată.
Femeia în alb apucă brațul vizitiului, ridică ușor, cu mâna stângă, poala rochiei și așază piciorul drept pe treaptă. Tocul pantofului i se agață în tiv, iar femeia își pierde echilibrul.
Atunci, din întunericul dinăuntrul trăsurii, se ivește o mână și o prinde de brațul stâng, tocmai la timp pentru a-i împiedica prăbușirea.
Frumoasa în alb coboară încet, își întoarce capul spre vizitiu, ridică ușor vălul de pe ochi și îi mulțumește în șoaptă:
„Mulțumesc, Johannes.” // „Danke Johannes”
Face doi pași și se oprește. Din adâncul trăsurii se aude o voce înăbușită:
„Te rog, mergi mai departe. Nu te întoarce și nu privi înapoi!” // „Bitte geh weiter. Dreh dich nicht um und schau nicht zurück!”
Femeia în alb ezită o clipă înainte de a păși în Ulița Balului. Din umbra caselor se desprinde o siluetă neagră. Se apropie de femeie și îi oferă, în tăcere, brațul. Femeia apucă brațul străinului și, împreună, pornesc spre sala de dans, a cărei intrare se află dinspre Mica uliță transversală, Kleine Querstraße.
Dar înainte de a intra în sala Redută, femeia se oprește în prag, se întoarce încă o dată și aruncă o privire peste drum, acolo unde se află grădina casei cu cariatide.
Eva von Sachsenheim își aduce aminte de nenumeratele escapade prin potița grădinii pe cărările și străzile înguste, de basm, ale orașului pe care l-a iubit atât de mult.
În acel moment, își dă seama că drumul călătorului nu duce nicăieri, ci doar o învârte pe loc, cercuri, cercuri, într-un dans nebunesc, sălbatic de Voltă sau de Langaus.

La celălalt capăt al Uliței Balului, vizitiul își pune din nou jobenul, ridică scărița și închide portiera berlinei.
Caleașca de poveste dispare.

* * *

Clopoțelul de deasupra ușii sună și vestește intrarea vizitiului.
Cârciumarul din spatele tejghelei își ridică privirea, îl măsoară din ochi pe noul venit și mormăie:
„Am onoarea, domnule. Cu ce vă putem fi de folos?” // „Habe die Ehre, Mein Herr, womit können wir ihnen dienen?”
Bătrânul cu părul alb răspunde politicos salutului cârciumarul, își agață jobenul și mantia neagră în cuier, apoi se așază la masa de lângă ultima fereastră.
Între timp, crâșmarul își strigă nevasta din bucătărie. Crâșmărița iese, se îndreaptă cu pași legănați spre masa mustierului nou venit și întreabă:
„Preaalesule domn, ce doriți să mâncați și să beți?” // „Gnädiger Herr, was wünschen Sie zu speisen und zu trinken?”
Vizitiul comandă o bucată de slănină, puțină brânză, cârnați afumați, ceapă, pâine și o carafă cu vin roșu. Hangița dispare în bucătărie și se întoarce, puțin mai târziu, cu o carafă de vin și un pahar cu picior. Le așază pe masă și spune:
„Noroc, dragă domnule.” // „Zum Wohle, mein lieber Herr”.
Bătrânul ia carafa și umple paharul cu vin roșu, îl ridică la înălțimea ochilor și privește cu curiozitate roșul care se frânge în sticla șlefuită și se oglindește în ea. De la masa alăturată se aude:
„Healf Gott, Geseangthiet!”
De la celelalte mese răsună un:
„S-ajute Dumnezeu, noroc și sănătate!”, și un: „Egészségünkre!”
Bătrânul cu părul alb își ridică paharul în cinstea tuturor, îl golește dintr-o singură sorbitură și îl umple din nou.

La celălalt capăt al străzii, bărbatul în negru deschide ușa, îi oferă femeii în alb brațul, iar împreună pătrund în sala Redută, plină până în ultimul colț de făpturi travestite. Perechea alb-neagră se îndreaptă spre mijlocul sălii și se oprește. Muzica de pe podiumul orchestrei amuțește, iar perechile dansatoare se desprind din îmbrățișările lor.
Bărbatul în negru o cuprinde pe femeia în alb în brațe și „dansul începe atât de lin, un pas înainte și doi înapoi… și totul nu mai era decât un văl de lumină, iar în mijlocul lui se aflau două trupuri înlănțuite, învăluite într-un vârtej care se rotea, se rotea, se rotea…” Orchestra izbucnește din nou, iar perechile reunite se aruncă în brațele unui nou vals Langaus, care poartă făpturile dezlănțuite peste parchet – ca și cum după această noapte n-ar mai exista nicio dimineață.
Ochii reci, ascunși în spatele unor priviri binevoitoare, urmăresc pe furiș, de pe galeria îngustă de lemn ridicată deasupra intrării, fiecare mișcare și înregistrează fiecare schimbare, oricât de neînsemnată, de pe ringul de dans al marionetelor, ale căror perechi sunt unite după bunul plac al păpușarului, prin fire nevăzute.
Oamenii de pe ringul de dans nu simt prezența Trecătorului printre ei. Și nici perechea de ochi de pe galerie nu-i simte răsuflarea în ceafă.
Din depărtare se aude un cântec din Poveștile nemuritoare…

Zgomotul muzicii, amestecat cu râsul măștilor din sala de dans, se revarsă prin ferestrele larg deschise în ulița Ballgasse și, de acolo, pătrunde până în cârciumă.
Tânăra servitoare așază pe masa împăratului platoul mare de lemn. Este decupată în forma unui purceluș și încărcată din belșug cu tot felul de bucate. Îi urează, cu glas prietenos, poftă bună și spune:
„Gneadijer Hearr, ech weangtschen Ejer einen geaden Apetit.”
Un zâmbet fugar îi trece peste buzele ascunse sub mustața vizitiului. Pricina sunt cuvintele ei, rostite în jargonul sibian, numit cu dispreț „Kucheldeutsch”, așanumita „germana de bucătărie”, – un amestec lingvistic aparte, presărat cu expresii și cuvinte din graiul săsesc. Era limba vorbită mai ales de tinerele slujnice și de tinerii servitori veniți din sate în acel oraș pe care, odinioară, oamenii îl numeau „Mica Vienă”…

~~~o~~~

Izgonitorul norilor | reflectare

„Un trup bătrân și inutil; Am văzut multe generații de flori în solitudinea sihăstriei mele. Când va veni primăvara și dacă voi mai fi în viață, mă voi întoarce cu siguranță, să te revăd – ascultă sunetul toiagului meu.” Gogō-an | Ryōkan Taigu

După ce mâncase îndelung și în tihnă, cu acea răbdare pe care o cunosc doar oamenii care au învățat să nu mai ceară nimic timpului, Bătrânul își scoase din buzunarul vestei pipa și săculețul cu tutun. Cu grijă, începu să umple capul pipei, cioplit din spumă de mare, înfățișând chipul unei femei. Luă o așchie subțire de lemn din ulciorul de lut de pe masă, o ținu în flacăra lumânării și aprinse cu ea tutunul. O mică scânteie sări, licări asemenea unei stele uitate și se stinse în răsuflarea cenușie a fumului. Pipa, o amintire din acel oraș străvechi de pe drumul pelerinilor către Țara Făgăduinței, devenise de mult mai mult decât un obiect. Era o tovarășă tăcută a călătoriilor sale, o bucată de trecut care îl urma oriunde îl purtau pașii.
Sub scaunul vizitiului, bine legate și ascunse de privirile curioase, zăceau, alături de toiagul de lemn, mantie și o pălărie neagră cu boruri late, câteva cărți și nemuritoarele Hánshān shī, ( Poeziile Muntelui Rece ), legate cu o sfoară simplă. În geanta de piele, înfășurată cu grijă în mantia neagră, se afla o cutiuță de lemn. În ea se odihneau un săculeț plin cu perle și o mână de amintiri sfinte, sau poate mai puțin sfinte, pe care Bătrânul le adunase de-a lungul călătoriilor sale.
Printre scoici și pietre de cele mai felurite forme și culori se ascundeau o piatră prețioasă, o mică stea cu opt raze, o baghetă de selenit, câteva fetișuri, o sticluță minusculă cu parfumul unui elixir exotic, un talisman Mână-Ochi prins de un șnur roșu și alte lucruri care îi aduseseră noroc. Dar printre toate aceste mici relicve se afla și miniatura îngerului păzitor – acel prinț care, după Enoh, primise jurământul și îl învinsese pe dragon, fără să-l ucidă. Căci ce ar mai fi Nimicul dacă n-ar exista un dragon care să-l păzească?

Dincolo de miazăzi, se apropie miezul nopții. Și cu fiecare clipă care trece, smulge mască după mască de pe fețele schimonosite de frenezia dansului. Sub râsete, sub machiaj, sub măștile colorate, adevărata față a nopții iese treptat la iveală.
Vizitiul umple păharul cu ultima rămășiță de elixir roșu. Timpul însuși pare să picure din carafă și să se adune în paharul șlefuit, a cărui suprafață sfărâmă lumina lumânării în zeci de fațete cristaline. Bătrânul luă o înghițitură, își întoarce capul spre fereastra din stânga și privi, prin geamul aburit, dansul tăcut al siluetelor încețoșate. Luminile felinarelor, purtate de slujnicele doamnelor care se grăbeau spre sala de bal, se așterne peste caldarâmul noroios și sar șovăielnic, pas cu pas, prin noapte. În spatele lor urmau frumusețile deghizate – precum coama luminoasă a unei comete nocturne care își târâ coada prin orașul întunecat.
Două lumini se desprind de șirul de felinare și se apropie încet până când ating geamul ferestrei. În spatele oglinzii, apare o față, o apariție cu ochi care strălucesc ca jarul, înconjurați de un halou de foc. Nu este lumină «omenească» cea care emană din ei. Este o strălucire mai veche decât noaptea însăși – ca și cum întunericul ar fi primit, pentru o clipă trecătoare, ochi.
Strălucirea invizibilă și misteroasă pătrunde prin feresatra cârciumei și se răspândește încet în toată camera. Totuși, pare ca și cum nu lumina însăși este cea care se revarsă în cârciumă, ci mai degtabă o altă lume.

* * *

O făptură nevăzută ochiului muritor se așază în fața vizitiului, răstoarnă pe gât ultima clipă uitată, rămasă pe fundul paharului, și spune:
„Oare ar putea vreunul dintre cei care stau aici, la mesele Împăratului, sau dintre cei care trec acum pe lângă ochii noștri, să înțeleagă că, peste ceva mai bine de o sută de ani, un oarecare urmaș va scrie câteva cărți despre lumea lor, despre viața lor plină de frustrări și plăceri? Și oare ar putea vreunul dintre ei să înțeleagă că, două secole mai târziu, undeva, un necunoscut va sta la o masă sub fereastra unei mansarde și va scrie o poveste în care un anume Sigerus va descrie lumea în care trăiesc cei care acum se scurg prin clepsidra cuvintelor?

Cândva m-ai întrebat care este scopul acestei călătorii. În realitate, voiai să știi ce sens are această alcătuire din cuvinte risipite, înșirate cu stângăcie pe firul unei povești fără legătură. Știu că nu ești nici cântăreț, nici pictor, nici poet și, totuși, nu înțeleg de ce nu ai simțit dorința de a adânci un gând, de a dezvolta o idee, de a urmări un anumit țel, pentru a… deveni. Și, mai presus de toate, aș vrea să știu de ce ai încetat să joci jocul regilor atunci când ai înțeles că poți rezolva problemele în somn?
Poate că tocmai această aparentă nepăsare a ta mi-a trezit curiozitatea. Știu că ai ureche muzicală. Știu că, încă din tinerețe, sub mâinile tale înfloreau formele și culorile universului tău. Și știu că astăzi ignori tot ceea ce odinioară ai fi putut dobândi cu ușurința necesară și cu sârguința cuvenită!
Chiar dacă dorința de a aparține unui sistem de valori considerat demn de a fi urmat pare a fi ceva cât se poate de firesc, în această privință nu ai manifestat niciun interes, cu atât mai puțin dorința de a te alătura unei asemenea comunități. Înseamnă oare apartenența, pentru tine, slăbiciune? Te duce ea spre dependență, spre robie… așa cum singurătatea înseamnă pentru tine independență?

Un prinț care călătorea prin lume pe un nor tânjea să plutească lin către castelul visurilor sale. Nu s-a mai întors, dar a lăsat posterității o hartă alcătuită din cuvinte, pe care descrie un posibil drum prin deșertul nimicitor, către o citadela viabilă, capabilă să dăinuie.
Castelul sihăstriei tale zace, învăluit în tăcere, sub cupola catedralei străvezii. Colierul iubirii, prefăcut în o mie de cioburi scânteietoare, zace împrăștiat lângă cheia Paradisului, pe fundul lacului. M-ai întrebat ce va mai rămâne din povestea voastră. Când vei pleca, amintirea voastră va dispărea odată cu cel care te va uita!
La fel cum nu poți măsura ceea ce este de nemăsurat, nu poți măsura nici scurgerea firului de nisip închis în globul vostru de sticlă, care se prelinge, prin strâmtoarea clipei, către nadir. Dincolo de oglinda globului respiră eternitatea fără margini.

La întrebarea mea, unde vă va duce drumul pe care îl parcurgeți împreumă, și ce va supraviețui din povestea firului de nisip – care va cădea în uitare – mi-ai răspuns: «Eu nu știu, iar Cel Atotștiutor și mai puțin!»
«Drumurile presărate cu mantre magice, formule sacre, ritualuri, cântece și invocații rostite prin rugăciuni nu duc nicăieri. Credincioșii convertiți, deveniți misionari, uită că acea credință sfântă – despre care își închipuie că le ridică eul păcătos deasupra celor pe care îi numesc necredincioși – locuiește încă de la naștere în inimile muritorilor. Omul liber îngăduie credința celor care, în numele unei metafore, se târăsc în genunchi sau în patru labe, dar nu tolerează crimele săvârșite în numele unui Dumnezeu. Căci omul liber nu respiră metafore religioase, nici sfinți, nici zei!”»

Himera așază paharul cu gura în jos pe tăblia mesei, lângă carafa goală, apoi continuă:
„Ești o făptură fericită. Ai dus o viață neobișnuită, bogată în întâmplări și întâlniri neprevăzute. Plimbându-te prin grădina ta, ai avut norocul și plăcerea de a privi zeci de generații de flori ivindu-și frumusețea și mireasma din bobocii timpului.
Primele tale primăveri le-ai străbătut, la brațul frumuseții tinereții, prin ținuturile natale ale Universului Mioritic. Dar nu ți-ai risipit timpul în cercul funest al buclei lui Möbius și nici nu l-ai irosit ridicând ceva ce timpul celorlalți avea să distrugă, oricum, din nou.
Când ai plecat, ți-ai luat cu tine sipetul timpului împlinit, plin cu amintirile unei vieți trăite împreună cu oameni deosebiți într-un oraș unic. Când ai plecat ai rămas în tot ce ai privit, atins și iubit. Dacă te-ai fi întors vreodată, nu te-ai fi întors niciodată cu adevărat!
La o vârstă încă destul de fragedă, ai descoperit în biblioteca părinților tăi cartea «Cadmos – Scurtă istorie a scrisului». Și astăzi o păstrezi, fără supracopertă, alături de celelalte cărți pe care le-ai luat cu tine pe drumul de dincolo de pădure. Cartea ți-a deschis posibilitatea de a călători împreună cu Champollion prin labirintul hieroglifelor egiptene și împreună cu Rawlinson prin cel al scrierii cuneiforme. Dar, mai presus de toate, te-a fascinat scrierea chineză!
Excursia în Regatul de Mijloc ți-a oferit prilejul de a învăța arta caligrafiei, o mică poartă către gândire, către filosofie și către manifestarea principiului Qi în acest univers al nostru.

Și, totuși, te-ai simțit singur până în ziua în care ai descoperit viața care trăia și fusese prinsă în poezia cuvintelor voastre. Atunci ai înțeles că toate poemele acestei lumi, născute din sentimentele și gândurile altora, nu sunt și nu rămân nimic altceva decât halo-uri, aure ale cuvintelor, iluzii care nu descriu decât jumătatea adevărului.
Ai uitat oare cuvintele rostite de Siddhartha atunci când prietenul său, Govinda, l-a întrebat despre gândurile care l-ar putea ajuta să supraviețuiască bătrâneții?
«Am găsit un gând, Govinda, pe care îl vei socoti din nou o glumă sau o nebunie, dar care este cel mai bun gând al meu. Se spune: contrariul oricărui adevăr este, de asemenea, adevărat! Și anume așa: un adevăr poate fi exprimat și învelit în cuvinte doar atunci când este unilateral. Tot ceea ce poate fi gândit prin gânduri și spus prin cuvinte este unilateral, totul este unilateral, totul este doar jumătate, totul este lipsit de întreg, de rotunjime, de unitate.»  Siddhartha | Hermann Hesse

Sunt oare poemele și poveștile voastre, care s-au născut în toate diminețile lumii, trăiri adevărate ale vieții voastre reale – adevăruri care au completat jumătatea ta, prefăcând-o într-un întreg?”, întreabă Himera.

Bărbatul cu părul alb trece peste întrebarea Himerei, își descheie vesta și scoate din buzunarul de la piept o cutiuță mică. Deschide cutia, scoate o podoabă învelită în catifea, o așază pe masă și o dezvăluie încet, ca pe un secret păstrat prea multă vreme în întuneric. Bijuteria, un pandantiv cu camee, prins într-o montură ovală lucrată de mâna unui meșter italian, este împodobită cu o miniatură filigranată, decupată dintr-o scoică, după un model autentic, înfățișând portretul unei femei. Frumusețea ei rămâne ascunsă și ocrotită la pieptul muritorului, așteptând ziua în care va ieși din labirintul Himerei, nepăsătoare la profețiile acelor cinci zile din decembrie.

„Cinci zile de decembrie au fost un dans al cuvintelor, un cerc vicios fără început și, prin urmare, fără sfârșit – o poveste închisă într-o buclă a timpului. De ce te-ai întors la masa Împăratului, când știai încă din prima zi că deformarea timpului te va arunca din barca în care nu te vei mai putea întoarce niciodată, pentru că alchimia timpului vostru a existat doar într-un aici și acum trecător! Prezența voastră dincolo de timpul solitar a fost singura clipă reală a călătoriei voastre împreună. Odată trăită, ea nu mai poate fi schimbată și nici negată…”, spune himera, se ridică și dispare.

* * *

Cârciumăreasa apare pe neașteptate în fața vizitiului, îl măsoară cu o privire cercetătoare și îl întreabă dacă mai dorește ceva de mâncare sau de băut. Vizitiul bagă la loc, în buzunarul de la piept, cutiuța cu piatra prețioasă, îi mulțumește pentru grijă și comandă o nouă carafă cu vin.
Femeia se întoarce în bucătărie, în timp ce cârciumarul o urmărește cu o privire ascuțită; stă acolo, cu capul sprijinit în mâini și coatele rezemate de tejgheaua cârciumii.
Din spatele sobei, aproape de ușa bucătăriei, o făptură tărcată iese din umbră. Se strecoară spre lumină și își ciulește urechile. Vizibil înspăimântată de ceva necunoscut, privește cu ochii larg deschiși către ușa de la intrare, cu blana zbârlită și spinarea arcuită.
Pendulul mic al ceasului, cumpărat odinioară de la un ceasornicar din Pădurea Neagră, mai oscilează o ultimă dată, apoi se oprește. Pentru o clipă, timpul își ține răsuflarea.
Vizitiul închide ochii.

~~~o~~~

Tziganca Eviana | invocare

„Rătăcind, asemenea lui Vergiliu odinioară prin pustiurile Parnasului, atras de chemarea ta dulce și înșelător de seducătoare, aș străbate orice creastă, oricât de semeață, și aș coborî în orice abis, oricât de fără fund, numai pentru a ajunge în ținuturile mioritice ale iubirii tale.”  | Amadeo

Clopoțelul de la ușa de la intrare sună și vestește, cu glasul său ascuțit, apariția femeii. Pendulul ceasului se trezește speriat și începe din nou să oscileze, bătând pasul timpului. Inimile muritorilor încep și ele să bată din nou, ca și cum nimic nu s-ar fi întâmplat.
Deschid ochii.

Tziganca mea intră în cârciumă, iar cârciuma, surprinsă și orbită de frumusețea femeii, pare să fi încremenit, asemenea acelui oaspete care rămâne suspendat în mijlocul unei mișcări, cu ulciorul de vin oprit la jumătatea drumului către buzele sale întredeschise. Cârciumarul, cu un pahar și o cârpă în mâini, iese surprins de după tejghea. Dar, înainte să apuce să-și rostească nemulțumirea, ridic mâna și îi fac semn să tacă.
Eviana mea, femeie desăvârșită, fascinantă, cu o privire pătrunzătoare și luminoasă, era o tzigancă așa cum în lumea voastră nu veți mai întâlni vreodată o alta.
Poartă o fustă lungă, largă, bogată în falduri și culori, care îi ajunge până la picioare, o bluză albă cu volane și, bineînțeles, cercei mari, aurii, în formă de inele, un colier și o brățară.
Părul ei lung și negru îi cade în valuri peste umeri. Iar în ochii ei seducători, în privirea aceea hipnotică și vrăjitoare, te poți pierde pe un drum de pe care nu mai există întoarcere.

În timp ce se apropie de masa mea cu pași mari, pe tălpile ei moi de felină, îi aruncă crâșmarului o privire nimicitoare, iar acesta dispare fără un cuvânt în bucătărie.
Tziganca se oprește în fața mea, își sprijină mâinile în șolduri și spune:
„Ce naiba faci aici, printre muritori? Ai promis că o vei duce înapoi în lumea ei și că te vei întoarce în povestea noastră!”
Se așază pe marginea scaunului și spune cu glas ridicat:
„Vorbește, făptură de om!”
O privesc în ochi și tac. Tot ceea ce aș fi putut să-i răspund i-am spus deja de o mie de ori. Să te pierzi în plăcerea de a vorbi nu este, în cele din urmă, decât desfătarea celui care îți ascultă cântecul. Dar cântecul ei este mai mult decât sunet – este seducție, căci fiecare dintre cuvintele ei mă atrage mai adânc în vraja sa, într-un abis din care nu mai există drum de întoarcere.
Cuvintele mele, în schimb, nu sunt cântece, nu sunt melodii. De prea multe ori le-am rostit în numele unei pretinse adevăruri, le-am risipit până în ziua în care am înțeles că nimeni nu caută adevărul meu, cu atât mai puțin nu dorește să-l audă.

„Lumea muritorilor nu este lumea ta. Nu poți rămâne aici; trebuie să te întorci cât mai repede în lumea noastră”, spune Frumoasa și continuă:
„Chiar dacă noi doi ne asemănăm, eu pot trăi în lumea lor, pentru că «ea» există în lumea lor. Tu, însă, nu poți, pentru că tu nu exiști – nici aici, nici în altă parte! Ești doar Călătorul nemuritor prin care se definește ceea ce există…!
Nu te-ai întrebat niciodată de ce ai apărut în fața celui din Shakya, deși el nu te-a chemat? Ceilalți unsprezece erau ființe muritoare. Tu, nu!
Nu doar că îți lipsește înfățișarea, trupul, corpul văzut – nu ai nici măcar însușiri prin care să te poți defini pe tine însuți. Ai fost silit să-ți însușești însușirile celorlalți pentru a putea fi măcar bănuit, perceput, întrezărit.
Faptul că poți recunoaște gândurile muritorilor fără să le citești, că poți presimți nașterea și rostirea neadevărului pe buzele slăbiciunilor omenești – și, mai ales, faptul că poți vedea, pătrunde și înțelege mersul lumii în timp ce stai pe malul tău solitar și privești cum se scurg clipele prin clepsidra spartă – nu te face nicidecum atotștiutor.
Oare pe cine te crezi? Marele deștept, atotștiutorul?
Ah, da, știu. Tu trăiești după principiul fundamental al non-acțiunii – wúwéi – acel adevăr suprem care «lucrează» spontan, fără ca mintea să fie nevoită să intervină. Fapta ta nu se împotrivește naturii lucrurilor, ci se naște fără intenție și fără constrângere, în armonie cu mersul firesc al lumii.”
„Atunci, de ce taci?”, întreabă furioasă.
„Și, desigur, știu prea bine că darul tău de a vorbi cu limba de argint poate fi primejdios pentru o ureche pregătită să primească. Cu doar o clipă în urmă, în trăsură, te-ai aplecat spre urechea Evei și ai întrebat-o de ce îi sunt visele triste! Iar ea ți-a dat, fără să ezite, de înțeles că este dezamăgită de tine, pentru că o bântui chiar și în visele ei și că, în ciuda tuturor acestora, încă tânjește după tine!”, spune Eviana, geloasă.
„Iubita mea, în întrebările tale respiră deja răspunsurile tale. Ascultă în adâncul tău și le vei simți!”, îi răspund și continui:
„Iar tu, frumoasa mea geloasă, ar trebui să știi că întrebările pe care i le șoptesc unei femei la ureche vor naște acel răspuns pe care tu însăți îl vei rosti în clipa următoare – alchimia singurătății mele nu respiră în inimile muritorilor!”

Cârciumăreasa apare lângă masa noastră, îi aruncă Evianei o privire provocatoare și o întreabă dacă dorește ceva de băut. Îi fac semn că, deocamdată, nu dorim nimic de la ea, nici de mâncare, nici de băut. Femeia dispare în bucătărie, în timp ce tziganca îmi ia paharul, îl umple cu vin roșu din carafă, îl golește dintr-o singură înghițitură și spune:
„Ai luat-o de mână și ai dansat-o într-o lume ireală, fantastică, acolo unde singurătatea ta seducătoare sălășluiește pe malul unei povești de basm, cu credința neclintită că «singurătatea este drumul pe care destinul încearcă să-l conducă pe om către sine însuși». Dar singurătatea ta nu poate fi niciodată drumul altcuiva!
Pentru că întoarcerea ei era inevitabilă, ai dansat-o înapoi în lumea muritorilor – într-o lume în care fiecare încearcă să trăiască în echilibru, cu speranța în inimă, câtă vreme zarurile aruncate încă plutesc deasupra posibilului; și să supraviețuiască atunci când zarurile au căzut și nu mai rămâne decât disperarea.
Ce știi tu despre micile ritualuri ale fiecărei zile, despre acele practici care le dăruiesc oamenilor siguranța și puterea de a dăinui într-o lume crudă – o lume care și-a întors fața de la lumina spiritului liber și s-a întors în veacul întunecat al mediocrității, cârmuit de cei asemenea ei în numele unei metafore atotputernice…?
Și ce știi tu despre credința religioasă și despre dogmele religiilor? Cine îți dă dreptul să acuzi, să judeci sau să condamni pe cineva pentru credința ori pentru faptele sale, să-l osândești?”, zice Eviana cu glas ridicat, „Și, dacă încă nu ai înțeles: «Ea» a ieșit singură din poveste și s-a întors acasă, în propria ei lume, în care noi nu suntem nimic mai mult decât plăsmuiri ale imaginației – personaje într-un joc trecător, dansat în cuvinte aurite. În acest joc, tu ai fost jucătorul negru; uneori regele, alteori nebunul, alteori arlechinul, dar mai ales Pierrot…”

„Și ce naiba faci aici, la masa Împăratului? Pe cine aștepți?”, mă întreabă din nou frumoasa mea.
„Pe tine. Doar pe tine, dar nu înțeleg cum poți fi geloasă pe tine însăți!”, îi răspund zâmbind.
„Ce vrei să insinuezi?”, întreabă ea iritată.
„Tu ești Eva!”, îi răspund.
„Dacă eu sunt Eva, atunci cine este femeia din trăsură, în brațele căreia ai dansat în sala Redută? Să nu-mi spui că ai adus «Spiritul vântului» înapoi în lumea muritorilor!”, strigă tziganca, ieșită din fire.
„Da. Am luat-o pe Lilith de mână și am dansat-o înapoi în universul muritorilor, în care ea există de când există omenirea”, spun eu, „Iar cine privește cu atenție în jurul său o va recunoaște cu propriii ochi – cum pășește prin lume, cu privirea inocenței biruitoare, la brațul bărbatului rătăcitor!”

* * *

Tziganca își așază palmele deschise pe masă, se apleacă înainte și se apropie încet de mine, asemenea unei feline care se strecoară spre victima sa. Ochii ei, arzând ca focul, se înfig în privirea mea. Scoate șișul pe care îl poartă ascuns în pliul fustei și, cu o mișcare fulgerătoare, îl înfige în tăblia mesei. Cuvintele rostite în șoaptă, cu mâna strânsă pe mânerul cuțitului, îi alunecă peste tăișul limbii și ies printre buzele întredeschise, însoțite de un șuierat ascuțit, ca și cum s-ar prelinge chiar de-a lungul lamei șișului ținut între dinți:
„Întoarce-te în poveste! Dacă mâine nu apari, mă întorc și eu și…”

În clipa aceea, și numai pentru o sclipire, vălul dinaintea ochilor mei se ridică, iar din adâncul privirii, dincolo de iris, ies la iveală ochii dragonului. Tziganca amuțește în mijlocul cuvântului, se retrage încet, se îndreaptă de spate, iar pentru o clipă fugară îmi apare înainte în toată splendoarea ei de felină.
Mă privește în ochi și spune:
„Iubitul meu, povestea aceasta nu este povestea noastră. Te rog, întoarce-te în lumea noastră.”
Apoi se întoarce și părăsește cârciuma, urmată de mica umbră tărcată. Cârciumarul o urmărește cu ochii larg deschiși, în timp ce șterge tejgheaua curată cu o cârpă la fel de murdară. În spatele lui, cârciumăreasa cea curioasă privește, împreună cu servitoarea tinerică, de la ușa bucătăriei, cum tziganca pășește afară, în noapte.
O văd trecând pe lângă fereastră și mă aud șoptind:
„Hei, tziganco – fie că ești Eva sau Johanna – așteaptă-mă la poartița albastră!”

Mă ridic, trag șișul din lemnul tăbliei, scot din buzunarul vestonului un pumn de florini și așez un Gulden peste rana din lemn, iar pe ceilalți îi pun lângă cupa de vin roșu. Cei treizeci de arginți îi voi înșira pe balustrada galeriei de lemn! Îmi iau jobenul și mantia neagră din cuier, îi mulțumesc crâșmarului pentru ospitalitate, pentru mâncare și băutură, salut oaspeții de la celelalte mese și părăsesc cârciuma, în timp ce crâșmarul se înclină și spune:
„Am onoarea, domnule. Până data viitoare.” // „Habe die Ehre mein Herr, bis zum nächsten Mal.”
Arunc o ultimă privire, prin fereastră, înapoi spre cârciumă și văd, în lumina gălbuie a lumânării de pe masă, silueta crașmarului, cum infulecă cu ochii larg deschiși monedele de aur din palma sa. Lângă el stă cârciumăreasa, nemișcată, și mă privește prin geam cu ochii unui vultur – iar eu știu că m-a simțit…
Aprinzătorul de felinare își poartă scara și focul nopții prin străzile pustii de oameni. Întunericul nopții iese din întunericul umbrelor și veghează asupra orașului adormit.

Tziganca mă cheamă și murmură vrăji peste cărbunii încinși:
„În faţa cortului stau iubite peste tăciuni aprinşi bolborosesc,
mâini de tămâie şi ierburi uscate, în clocotirea flăcării deşert.
Cu sânge descânt dimineaţa pustie, În ochi licărire de duşman,
Sub unghii ţin amintiri de luptă, Stilet şi inima de ţigan…” Sânge clocotit | a.m.

Pe drumul către Nicăieri mă opresc pe Ulița Balului, îmi deschid palmele și citesc ultimele tale cuvinte cernite, care se scufundă încet și totuși grațios în albul întâmplării noastre, în timp ce în sala de bal lumina candelabrelor se stinge în tăcerea ta și dispare împreună cu amintirea călătoriei noastre – acea călătorie care s-a sfârșit în brațele eternului Langaus, la singurul nostru Rendez-vous în sala Redută.

~~~o~~~

Catedrala străvezie | frânturi (în loc de epilog)

„Așa cu, uneori, apare o lumină strălucitoare, atunci când un nor se întâlnește cu un altul, tot astfel îmi doresc sa lași să cadă o fărâmă din lumina ta asupra drumului meu solitar, de care te-ai abătut în tăcere.” | Amadeo

Desigur că îți amintești de prima noastră întâlnire. Stăteai în trenul de vacanță care se îndrepta spre Marea Neagră, cu genunchii strânși la piept și privirea ațintită asupra ferestrei. Priveai dansul siluetelor, dincolo de oglinda compartimentului întunecat, pe agora călătorilor grăbiți, aflați în drum spre cine știe unde sau întorcându-se de undeva unde și tu ți-ai fi dorit să fi fost.
Coborâsem din tren pentru o ultimă țigară.
În clipa în care te-am zărit, în care te-am recunoscut, am ieșit din penumbra peronului. Mi-ai privit în ochii pentru o clipă și ai descoperit în ei o făptură ascunsă, stând ciuci şi aşteptând să zvâcnească la joc, în dansul cuvintelor tale!
„Hei!”, am citit pe buzele tale, „poţi să mergi pe şine în echilibru?, să te văd!”… „Hai să fugim de mână!, hai să fugim!”!
Stăteam nemișcat la marginea peronului uitându-mă în ochii tăi, în timp ce un tren care se apropia grăbit își anunța intrarea în gară printr-un semnal asurzitor.

Mi-ai aruncat o ultimă privire și ai fost surprinsă să mă vezi stând acolo, în timp ce îmi deschideam încet palmele împreunate în fața pieptului, cu degetele ușor îndreptate în sus.
O siluetă neagră ne-a tăiat privirea, în timp ce trenul tău pornise scârțăind spre mare. Ți-ai întors privirea spre compartimentul gol și ai descoperit o carte pe măsuța rabatabilă. În clipa aceea ai înțeles ce îți spusesem prin mâinile mele.
Ai luat cartea și ai răsfoit-o curioasă. Cum toate paginile erau goale, albe, ai aruncat-o furioasă înapoi pe masă și ți-ai scos pachetul de țigări.

Înainte de a ieși pe culoar ca să fumezi, ai luat din nou cartea în mână, dar de data aceasta ai deschis-o la pagina de titlu. Pe hârtia albă au apărut încet, literă cu literă, cuvintele: „ӔQUILIBRIUM”, scrise cu majuscule aurii, urmate de subtitlul: „Alchimia cuvintelor și alte zece mii de povestiri”. Sus, aproape de marginea dreaptă a foii, cineva scrisese următoarele rânduri: „Thank you for our life! Thank you for our love!” , urmate de o semnătură, de dată și de câteva semne ilizibile, trasate cu cerneală neagră.
Ai întors pagina, dar următoarea filă era la fel de albă ca toate celelalte. Încet, foarte încet, albul din fața ochilor tăi îți sorbea privirea, iar litere, cuvinte, fraze și povești începeau să se ivească pe hârtia virgină. Fără grabă și cu glas blând, ai început să ne citești:

Sed fugit interea, fugit irreparabile tempus,
singula dum capti circumvectamur amore.

„Se spune că timpul «curge» prin noi și ne schimbă fără încetare lumea, lăuntrul și împrejurimile. Nu știu dacă timpul neîmblânzit se dezvăluie privirii în jocul norilor sau în zborul păsărilor, dar știu că undeva, ascuns într-un univers transcendental, plutește o ființă nemuritoare care veghează asupra ta și asupra viselor tale. Această apariție, «mistuită de flăcări și adusă la lumină prin rugăciuni», are puterea de a opri timpul pentru o clipă de fericire și chiar de a-l întoarce înapoi, prin rostirea cuvintelor: «sed tempus nostrum non transit, dum in amore mutuo natamus».
Aici și acum îți creez, numai prin puterea cuvintelor mele, un univers miraculos în care timpul nebunesc, devenit acum reversibil, te va dansa dintr-o lume reală într-un univers fantastic, magic, născut din imaginația mea.

Fără îndoială, totul are un început la un moment dat, iar în spatele fiecărui început se află o cauză și un motiv. Acestea pot porni de la noi înșine sau de la ceilalți. Atunci când asemenea evenimente se petrec, începe de fiecare dată un drum nou, care naște o «călătorie» și o nouă formă de existență în timp. Aceste «evenimente» pot fi drumuri miraculoase, fantastice, despre care cei mai mulți oameni cred că nu există, deși știu că ar trebui să existe. Și totuși, speră că cineva le va putea străbate.
Chiar dacă în drumul vieții noastre există răscruci care nu ne oferă posibilitatea de a alege căile pe care ni le dorim, nu ar trebui să încetăm să visăm și să le căutăm și, mai ales, să nu încetăm să ne întrebăm de ce și pentru cine trăim, pe cine ne este dor să revedem, sau după cine tânjim, pe cine dorim cu o pasiune arzătoare. În clipa în care încetăm să ne mai punem aceste întrebări, iubirea se sfârșește și dispare din viața noastră.
Există oare un «destin» sau o «întâmplare» mai puternică și mai frumoasă decât apariția unui asemenea drum miraculos în viața noastră reală, despre care se spune că ne-ar putea distruge toate visurile? Eu spun că există o singură realitate mai frumoasă decât orice imaginație miraculoasă: «Tu»!”

După ce ai citit prefața, ai închis cartea și ai întrerupt povestea pentru o țigară, dar nu înainte de a întoarce pagina următoare, unde te aștepta prima poezie a călătoriei noastre, așternută în cuvinte…

* * *

Personajul principal al poveștii Rendez-vous în sala Redutei este eterna Femme fatale, întruchipată de frumoasa Eva, fecioara inocentă ; de Johanna, femeia seducătoare ; de Eviana, țiganca aprigă și plină de foc ; și, desigur, de Hanna, mica apariție înșelătoare, al cărei ten strălucește în o mie de nuanțe sidefii. Magia ficțiunii mi-a oferit posibilitatea să mă transform dintr-un cititor fidel într-un povestitor mai mult sau mai puțin abstract, pe nume Amadeo ; în Himera Gýom, o ființă sine corpore ; și, de bună seamă, în petrecătorul smerit – bătrânul vizitiu cu părul alb.

Povestea vorbește despre un scurt episod din viața frumoasei Eva von Sachsenheim, o tânără care, în prima jumătate a secolului al XIX-lea, trăia dincolo de pădure, în Orașul Roșu, nu departe de Grădina ispitelor, aflată la poalele micului Monte Sancti Michaelis.
Chiar dacă existența Evei nu poate fi dovedită, fiind un personaj plăsmuit de mine, în acea vreme a trăit cu adevărat la Sibiu // Hermannstadt o familie cu numele Sachsenheim.
Potrivit însemnărilor etnografului sibian Emil Sigerus, din cartea sa Vom alten Hermannstadt (volumul 3), familia Sachsenheim locuia, la începutul secolului al XIX-lea, în clădirea cunoscută sub numele de „Casa cu cariatide”. Se spune că familia ar fi cumpărat casa de la contesa Gergely, văduva contelui Gregorius Bethlen, cea care ar fi ridicat micul palat în anul 1787 și i-ar fi împodobit fațada orientată spre stradă cu un frumos bovindou susținut de două statui de piatră – cariatidele.

Eva mea, o domnișoară frumoasă și inteligentă, de o eleganță și o delicatețe neobișnuite, era o femeie cum nu veți mai întâlni vreodată în lumea voastră.
La vârsta de nouăsprezece ani a început să se desprindă din corsetul normelor de conduită impuse de „mica burghezie locală”. Din când în când, se strecura pe poarta cea mică din casa părintească, cea care dădea dinspre grădină spre Ballgasse, și dispărea în labirintul străduțelor înguste ale orașului, ale căror pietre de pavaj păreau acoperite de povești. În timpul acestor escapade, descoperi un pasaj ascuns, o potecă, un cap de pod către un univers necunoscut, străin și misterios, plin de ispite seducătoare și primejdii amețitoare – o lume aflată dincolo de zidul de apărare roșu, ridicat din cărămizi de zid și țiglă, toate asemenea între ele…

* * *

Într-o zi senină de vară a anului 1819, frumoasa noastră Eva părăsește casa împreună cu mica și prețioasa ei cățelușă, Gemme, și pornește spre Platea carnificum, hotărâtă să se strecoare până pe Hundsrücken, de unde privirea putea cuprinde întreaga parte de jos a orașului și, mai departe, dincolo de Bastionul Sag, până la marginea orizontului ce se întindea dincolo de râul sălbatic.
În fața fecioarelor de piatră aștepta o trăsură elegantă.
Eva aruncă o privire scurtă spre frumoasa berlină cu cele patru locuri, în timp ce cățelușa, mânată de curiozitate, se apropie de vizitiul care coborâse de pe capră și se îndrepta spre ușa trăsurii, împodobită cu o stemă ciudată, aurită.
Eva face câțiva pași spre trăsură și își strigă cățelușa înapoi. Vizitiul își scoate jobenul de pe cap cu mâna stângă, deschide portiera, rabatează scărița și, printr-o mișcare elegantă a mâinii drepte, o invită pe tânăra domnișoară să urce. În clipa următoare, mica nestemată neagră sare în trăsură. Eva, vizibil speriată, urcă în grabă după ea în cabină, strigând numele cățelușei.
În chiar clipa în care frumoasa pășește în cabină, vizitiul își așază din nou jobenul pe cap, ridică scărița și închide portiera berlinei.
Trăsura de basm dispare.

Femeia se apleacă înainte, ridică de pe bancheta din spate cățelușa încremenită și o strânge la piept. Instinctiv, se întoarce, căci simte în apropierea ei prezența unei făpturi, și deslușește silueta unei ființe așezate pe bancheta din față.
Apariția, desprinsă din penumbra cabinei, se apleacă în raza de soare care pătrunde prin mica fereastră laterală și spune: „Johanna, în sfârșit ai apărut! Sunt nespus de fericit să te întâlnesc aici, în lumea ta, în universul tău familiar.”
Nesigură, Eva își întinde mâna stângă spre portieră, făcând semn că dorește să coboare din trăsură. Bărbatul se ridică repede, se înclină scurt, din respect, și spune:
„Îngăduiți-mi să mă prezint: numele meu este Amadeo.”
Arată spre bancheta din spate și o invită pe tânăra domnișoară să ia loc. Eva îi urmează îndemnul fără ezitare și se așază încet, ca într-o transă, pe banchetă, cu cățelușa în brațe.
Bărbatul începe să-i vorbească, cu glas coborât, despre călătorii fantastice prin porți nevăzute, despre porți ascunse în umbra timpului teluric; îi vorbește despre universuri alcătuite din sfere și lumi miraculoase, populate de făpturi fabuloase, lumi în care timpul himerelor, de care muritorii se tem atât de mult, nu există.
Eva este fascinată de imaginile fantastice pe care povestitorul necunoscut le îmbracă în cuvinte. Imaginile se revarsă din gura acestei făpturi miraculoase în sufletul femeii, unde se împletesc cu propriile ei imagini, ascunse adânc în ființa sa, acele imagini pe care Eva le visase în taină și pe care le ascunsese, învelite în tăcere, sub perna ei.

„Eva, lumea ta, lumea în care te-ai născut și în care trăiești, nu este una singulară. Este doar una dintre cele două lumi identice care – aici și acum – există în spațiul și în timpul tău. Lumea ta, cu tot ceea ce există în ea și cu fiecare făptură care o locuiește, există oglindită în cealaltă, lumea geamănă. Și astfel exiști și tu, Eva, în cealaltă lume. Știu că ai simțit acest lucru încă din clipa în care lumea ta te-a născut!
Cele două lumi sunt identice, cu o singură excepție: în lumea ta, imposibilul se supune posibilului, în timp ce în cealaltă lume totul este posibil și totul se întâmplă – atâta vreme cât se naște din dorința ta! Tot ceea ce ți-ai dorit să fii și ceea ce, în lumea ta, nu ai avut puterea să devii există prin ființa ta geamănă – și invers.
Muritorul obișnuit nu are capacitatea de a percepe existența lumilor gemene – iar tu, Eva, nu faci excepție. Și totuși, există o cale de a trece dintr-o lume în cealaltă – căci există un drum de trecere, o poartă pe care o poți străbate fără formule magice, fără descântece și fără vrăjitorie.
Drumul și poarta sunt eu. Numele tău geamăn – rostit chiar de tine înainte de trecere – este cheia care deschide nevăzuta «Poartă Albastră»! Împreună cu mine poți trece oricând în cealaltă sferă. Singură însă nu poți ajunge dincolo, pentru că poarta de trecere nu există în timpul și în spațiul tău fără mine.
În lumea geamănă, numele tău este Johanna. Acolo, dincolo de timp, poți fi Johanna cea seducătoare, mica Hanna și fermecătoarea, apriga țigancă Eviana, cea cu pasul legănat și pumnalul mlădios.
Eu sunt totul sau nimic. În lumea grațioasei Hanna, eu sunt lacul de poveste, stânca la buza apei, pădurea fermecată, povestea – și el…”

* * *

Și totuși, nu ar fi adevărat dacă aș spune că ne cunoaștem!
Povestea în ramă Rendez-vous în sala Redutei cuprinde cinci schițe și fragmente de text. Așa-numitele mele schițe în proză, născute fără a ține seama de criteriile clasice ale unei narațiuni, nu sunt, desigur, nimic mai mult decât niște încercări pseudoliterare – naive, sărace în nuanțe și în mijloace de expresie – în comparație cu arta literară a poetei Eva Ana Mein. Încercarea de a compensa aceste neajunsuri prin construcții lingvistice clișeice, stereotipe și greoaie nu mă poate transforma dintr-un Salvatore într-un Adson, cu atât mai puțin într-un Guglielmo.
Deși talentul de scriitor nu mi-a fost pus în leagăn, am îndrăznit să pășesc pe scena frumoaselor cuvinte pentru a-mi dezvălui gândurile în agora virtuală, căci numai astfel am avut posibilitatea de a-ți oferi această poveste! Dispariția mea din ținuturile mioritice, petrecută cu zeci de ani în urmă, nu poate fi nicidecum socotită o circumstanță atenuantă pentru neputința mea de a mă exprima corect în limba ta, în limba voastră.

Ideea acestei povestiri fictive mi-a venit răsfoind o colecție de texte literare în versuri și în proză – „strânse și împletite într-un buchet de mirabile filigrane, adevărate evocări în cuvinte aurite, țesute din imagini încântătoare, remarcabile prin profunzimea gândului poetic și prin frumusețea cuvântului ales!”
Culegerea cuprindea aproape două sute de texte scrise de mână pe foi desprinse, probabil, dintr-un caiet de notițe. Deși unele dintre poezii oglindeau, în mod evident, clipe, trăiri și întâmplări reale, care puteau fi datate, cele mai multe dintre texte nu puteau fi ancorate în timp. Foile erau semnate cu «a.m.» sau «Eva Ana Main», probabil un pseudonim în spatele căruia cineva își ascundea adevărata identitate.
Cu fiecare fragment de text pe care îl citeam și îl savuram, cu fiecare frază, fiecare vers și fiecare cuvânt, pătrundeam tot mai adânc în labirintul gândurilor ascuns sub suprafața aurită a cuvintelor. Acest proces a creat o legătură tainică între cititor și autor și a trezit în mine dorința de a răspunde fastuoasei picturi de cuvinte cu propriile mele culori ale imaginației.
Pentru a lega povestirea fictivă Rendez-vous în sala Redutei de un text deja existent, pentru a le împleti unul în celălalt, mi-am îngăduit libertatea de a continua ultimul fragment din „ӔQUILIBRIUM” , adăugând schiței „Catedrala străvezie” postfața mea.
În realitate, călătoria imaginară Rendez-vous în sala Redutei nu este tabloul însuși, ci doar rama lui, învelișul imaginii în interiorul căruia este așezată povestea «noastră» ferecată în schița „Izgonitorul norilor”.

Cu câțiva ani în urmă, m-ai întrebat ce înseamnă metafora tăcerii. Te-am luat de mână și am pășit prin castelul sihăstriei mele, până în hala Domnului tău. Am deschis cartea noastră și te-am rugat să-ți dăltuiești dorința în chipul alb, marmorat, al altarului. Cuvintele tale au fost răspunsul la propria ta întrebare.

* * *

Călătoria noastră se încheie cu începutul Dàodéjīng-ului, străvechea culegere de texte clasice chinezești atribuită filosofului daoist Lǎozǐ: „Dào kě dào, fēicháng dào. Míng kě míng, fēicháng míng.”
În povestea vechiului maestru Lǎozǐ, termenul „dao” are o semnificație abstractă, dar poate fi înțeles și ca drum – acel drum despre care autorul vorbește în capitolul 53 ca despre marele drum, larg și nespus de neted, un drum pe care cei mai mulți muritori îl evită, preferând în schimb cărările lăturalnice! Cuvântul „míng” poate fi tradus prin „nume” și se referă atât la denumirea dată prin limbaj, cât și la ceea ce poate fi exprimat și înțeles prin cuvinte. Dar un cuvânt folosit pentru a desemna ceva nu este identic cu lucrul pe care îl desemnează. Căci ceea ce există nu poate fi exprimat pe deplin prin limbaj și nici, mai apoi, cuprins în întregime de acesta.
Asta înseamnă că, în fond, nicio ideologie și nicio metodă pe care o folosim nu poate pretinde că este absolută. Ceea ce exprimăm prin cuvinte este și rămâne o perspectivă relativă asupra lumii în care trăim.

Trebuie să mărturisesc că nu știu dacă un drum [ dào ] despre care se poate „vorbi” este un drum aparte, statornic [ dào kě dào, fēicháng dào ] și nici nu știu dacă un nume [ míng ] care poate fi „numit” este un nume aparte, statornic [ míng kě míng, fēicháng míng ]. Știu însă că un drum devine realitate în clipa în care cel care îl străbate poate fi numit!
Călătoria prin timp a dat naștere unui drum de basm, pe care noi am devenit cuvânt! Dar cuvintele nu pot schimba trecutul, ci doar prezentul și, prin urmare, viitorul. Și totuși, povestea noastră a devenit realitate în clipa în care ai început să ne citești din nou, cu glas blând, primele cuvinte ale prefeței ciclului. Glasul tău a dat formă cuvântului rostit. Prin însuși actul rostirii, cuvântul a devenit performativ pentru întreaga poveste.
În acest context, timpul s-a supus cuvântului tău, și-a ignorat propria ireversibilitate și ne-a purtat astfel înapoi în trecut – până la acea răscruce în care am ales să fim «ad ein sof».

„Cândva râdeam, dansam și visam împreună la strălucirea din ochii celuilalt. Vedeam doar ceea ce doream să vedem. Eram un cuvânt solitar între două cuvinte, un dans nocturn între două nunți. Poezia noastră, așternută pe o fărâmă de «ad ein sof», a fost purtată de vântul nebun care se strecurase printre mărăcinii de spini, făcându-și drum până la Marea Mediterană. Poate că de aceea ai plecat fără ezitare. Mâine ne va fi greu să tânjim după ceva a cărui absență nu o vom mai simți, chiar dacă, undeva, la marginea timpului, vom păși în echilibru.”, spune Amadeo cu glas înăbușit.
„Nimic nu s-a schimbat, totul este exact așa cum a fost înainte,”, răspunde Eva.
„Ridică-ți privirea. Bolta înstelată străluce povești străine,”, șoptește Amadeo.
„Sunt doar licurici. Ce este diferit față de înainte?”, întreabă femeia.
„Înainte… Eva, vei fi singură aici”, răspunde vizitiul cuvintelor aurite, închide cartea, își întoarce privirea către Lilith și te întreabă: „Ubi eamus, domina mea?”

* * *

„Neque porro quisquam est, qui dolorem ipsum quia dolor sit amet,
consectetur, adipisci velit, sed quia non numquam eius modi tempora
incidunt ut labore et dolore magnam aliquam quaerat voluptatem.”

~~~o~~~

Post Scriptum
Plăsmuirea în culori pastelate Rendez-vous în sala Redută este pură ficțiune. Dincolo de perdeaua ficțiunii, acolo unde cuvintele încetează să mai fie doar jocul unei povești, începe realitatea. Ceea ce urmează s-a întâmplat cu adevărat, o întâmplare desprinsă din viață, păstrată în memoria mea asemenea unei urme pe care timpul, oricât ar încerca, nu va reuși să o șteargă!

Inițial, încheiasem povestea în culori pastelate Rendez-vous în sala Redutei cu următoarea frază: „…răspunde vizitiul cuvintelor de aur, închide cartea, își întoarce privirea către tine și te întreabă: quo vademus, domina mea?”
În clipa în care am schimbat sfârșitul poveștii, înlocuind cuvântul „tine” cu „Lilith”, cerul s-a deschis și un fulger, strâns în brațele unui tunet înspăimântător, cum nu mai auzisem vreodată, a lovit casa noastră. Am ieșit pe balcon, convins că ceva monstruos s-a prăbușit pe acoperișul casei. Afară domnea întunericul deplin. Un câine din vecini lătra, iar în casa de vizavi cineva aprinse lumina. Era aproape miezul nopții și începea să plouă. Mi-am ridicat capul spre cerul negru al lui august și am simțit lacrimile mierlei picurând pe chipul singurătății mele – suntem dào!

Amadeo Gýom, 2015

* * *

„Sala Redută”

Prin ușa de intrare în Sala Redouta, situată în partea dreaptă a litografiei, se pot vedea gardul grădinii și fațada din spate a clădirii, care se afla lângă Casa cu Cariatide, în care se spune că ar fi locuit familia von Sachsenheim la începutul secolului al XIX-lea.

~~~o~~~